2 подписчика
Тяготы поэта
"Знал бы кто, как тяжело все это
Выдавливать из себя чувства, эмоции,
Писать без настроения и спонсоров.
Знал бы кто, какого сейчас поэту,
Застрявшему на крою света..."
Писал так одинокий поэт, в своей комнатушке,
Пока за окном, стреляли пушки.
Огромные, мощные, разных калибров и назначений.
Он уходил в свой мир, через стихи,
Через волю предков.
Жил поэт до войны в безбедной, среднего достатка семье.
Рос с мамой, артисткой театра
И папой, военным, потомственным начальником роты.
Война пришла, откуда не ждали,
Отца забрали сразу же на фронт,
А мать лежала в больнице, с осколочным ранением. Ее не спасли...
Парень закрылся, не слушал отца... Не пошел на фронт, и погиб в своей комнатушке, пытаясь дописать последний стих
"Писать, про то, что у тебя все хорошо, и как вокруг прекрасно.
А вокруг лишь пастбище трупов,
Они вроде бы живы,
Но и через минуту уже мертвы.
Знал бы кто, какого поэту нынче...
Когда не осталось никого и только свет от лампы на батарейках
Заставляет писать тебя и жить.
Никто не понимает, какого поэту жить.
Когда не хочешь воевать, и слаб ты духом
Когда лишь хочешь мира над головой...
Возможно, люди это прочитают,
И узнаю, что было со мной.
А пока... Надеюсь буду жив..."
Надежда умирает последней,
Как и наш выдуманный поэт...
Всякое в жизни бывает
Но главное в ней... Не опускать руки перед преградой.
И всегда держаться на высоте
На высоте эмоций, летать даже тогда, когда все пикируют вниз
На высоте духа, даже тогда, когда близится твоя кончина.
На высоте в любовном плане, ведь жизнь так для глупостей коротка.
Живите долго, счастливо, и храбро, не трустьте перед жизнью никогда.
И будет вам тогда награда, победа, и хваленная молва.
Какие же всё-таки странные мысли... Лезут ко мне в голову перед сном
1 минута
24 июля 2023