17,7 тыс подписчиков
Она любила поэзию.
Говорила стихами Есенина, Лермонтова.
Ночами напролет мечтала о принце, верила в истинную любовь, заваривала чай по утрам, но вместо сказочного королевства перебралась в Москву.
В столице жизнь была далека от картинки. Пробки, метро, районы, кварталы, толпы совершенно разных и незнакомых лиц.
Жизнь все бежала куда-то, стирая из памяти заветы личных границ…
В суете серых дней, мечты так и остались мечтами.
Есенина вытеснил Бродский, и лирика приобрела совершенно смысл иной.
«Не выходи из комнаты, не совершай ошибку».
Вытри слезы, не ной.
О принце уже она и не мечтала. «Тут как бы в столице засветиться?». Это больше всего ее и волновало.
Чай стал безвкусным, а кофе опостылым.
Длинные миди сменили короткие мини, нюд заменила на смоки.
И как бы все ничего, все через это проходят. У каждого свои пути-дороги.
Да только сердце ее не месте.
«Москва слезам не верит»- Твердила она постоянно, рыдая ночами в подушку.
Дни летели со скоростью ветра, пролетали года.
Веронике уже за 40, съемная квартира, она все также одна.
Прогудела полжизни, уложила на лопатки года.
Да только нет в этом никакого смысла, когда ты сама не своя.
И в этой истории все мерзко, ужасно, и сколько таких было и будет потом?
Не Москва ее погубила, ее погубило вино.
Не подумайте, что стих я писала. Это скорее рассказ о балом.
Когда-то меня ее судьба волновала, но это было давно.
1 минута
28 июня 2023
604 читали