Сегодня снилась бабушкина псалтирь. Она у неё была старинная такая. Я эту книгу любила. Не за псалмы. Я была слишком маленькая, чтобы их понимать. Мне нравилось, как старческие бабушкины руки мягкие и морщинистые перелистывают мягкие страницы псалтири, как она пахнет свечным воском, как на дореформенном языке чья-то неведомая мне рука в волнении написала: "Боже, Храни рабу твою Марію" и мне казалось, что это дама писала. Я видела её запястье в фиолетовом шёлке с кружевами и дрожащую бледную руку. Там было много таких надписей, молитв, ещё чего-то... А потом бабушка умерла. А потом и дед умер (у меня тут будет рассказ на канале). И я просила после смерти бабушки только псалтирь отдать. Не потому что старинная, не такая она и редкая или дорогая, да дореволюционная, но печатная псалтирь. А потому что её пальцы мягко листали эти страницы, потому что пах он воском и бабушкой, потому что, когда я себя плохо вела, винилась перед этой старой книжкой и большой напечатанной на бумаге иконой Богородицы. Клала под подушку и верила, что если уснуть на псалтири приснится Николай II.