кусочек последнего написанного о Рене. тот самый вроде бы детектив))

На пустое холодное тело капал мелкими каплями дождь. Мальчишке было зим девятнадцать, не больше. Теперь он был мёртв, лежал мёртвый на груде жёлтых листьев, чуть присыпанный ими, скрючив левую руку у груди и задрав худой подбородок к небу. Картуз слетел с головы и валялся в паре шагов неподалёку. Полуприкрытые серые глаза всё ещё смотрели на мир, проглядывали сквозь светлые ресницы, поблёскивали мутновато-мёртвыми уже радужками. Восковая кожа на лице натянулась в гримасе боли, и сперва казалось, что пацан осклабился то ли похабной шутке дружка, то ли угрожая зарвавшемуся прохожему. Длинные светлые...