У тебя всегда есть только ты.
Вот ты бежишь к нему/едешь/летишь, и у тебя есть только то, что ты чувствуешь, твоя белая рубашка, твои часы на правой, твой аромат лемонграсса. А он? А как повезет.
Вот ты стала мамой, и у тебя снова только ты, только тебе понять, каково это сутками не спать и работать, каково это быть для них, для маленьких, самой сильной, самой доброй. А папа? А как повезет.
Вот все вокруг рушится, и снова у тебя только ты - разбитая и потерянная. Никто не прочувствует тебя, не приложит подорожник, никто не подскажет лекарств, никто не угадает момент, когда нужно поднести зажигалку. А друзья? Да как бы сама знаешь.
В моих снах-кошмарах я никогда не могла убежать от чего-то страшного, что меня постоянно настигает. Так и в жизни - я так долго бегала от самостоятельности, от того, что во мне заложено бомбой замедленного действия, от свой сути, прячась за мужьями, друзьями, безумными поступками, что просто устала. Я признаю, что у меня есть только я, и как камень с души. Я больше не обязана искать ни в чьих глазах ничего, выворачивать чужие дырявые души-карманы, терзаться идиотской надеждой. Мне плевать. Есть я, а вы там сами разбирайтесь.
Около минуты
27 апреля 2023