Не могу видеть белый холст, сказала она и плеснула на него шампанское. И вдруг восторг, который так радужно отзывался на губах, потух. Блеск фантазий в бокале превратился просто в пятна на холсте. Сердце художницы встрепенулось. Она испугалась и одновременно, как-будто, проснулась. Рука автоматически потянулась за кистью. Как по нотам, краски взлетели к небесам. Холст стал оживать, теряя свою холодную невинность в накатывающем восторге цвета. Не могу видеть белый холст, повторяла художница, с жаром выплёскивая себя вместе с бокалом шампанского. Солнечный свет уже не подсматривал в окно. Вечерело. Устало опустившись в кресло, она взглянула на картину. Холодные тени я допишу завтра, подумала художница и удовлетворённо закрыла глаза. Сергей Смирнов, 23.04.23