Легкое подташнивание вызывал не мутный и грязный запах проникающий все глубже. Нет, это был не запах, не уродливые лица людей, не лучи солнца которые не радуют сейчас вовсе, не действительность в конце концов. Это было гораздо противнее. Это было надоедающее чувство где-то бьющиеся внутри, где не знаю точно. Это было что то мне ещё не понятное. Это было и есть сейчас. Это то чему люди ещё не дали названия. Это чувство так и называют про себя "это чувство". Никто не говорит. Молчит потому что не знают чем обернется эта тошнота. Лишние слова которые не должны слышать даже деревья? Страх? Что?