14 подписчиков
Вчера я ждала. Ждала, что кто-то вспомнит, что сегодня День писателя. Проверила сообщения, пролистала ленту — тишина. Никто не заметил. Никто не сказал ни слова.
Сначала — обида. Как так? Ведь я вкладываю в каждую строчку частичку себя. Провожу ночи за текстами, ловлю идеи в метро, в душе, на краю сна. Разве это не видно?
Но потом задумалась: а для кого я вообще пишу? Для лайков, одобрительных комментариев или шаблонных "С праздником!" в марте? Нет. Потому что писательство — это не про даты в календаре. Это про зуд в кончиках пальцев, когда не можешь не выплеснуть историю. Про героев, которые нашептывают сюжеты в темноте. Про абзацы, что становятся мостами между чужими сердцами.
Да, нам всем хочется признания. Но если его нет — это не значит, что наши слова не важны. Вспомните Кафку, умершего в безвестности. Или Эмили Дикинсон, чьи стихи нашли славу лишь после её смерти. Они писали не для одобрения — они писали, потому что не могли иначе.
Так что сегодня, вместо грусти, я благодарю себя. За то, что не сдаюсь, даже когда кажется, что весь мир глух к моим буквам. За то, что верю: каждая строчка — это семя, которое однажды прорастёт в чьей-то душе.
А тем, кто тоже не дождался поздравлений — знайте, вы не одиноки. Наши истории важны, даже если сегодня их не заметили. Пишите дальше. Не для дней в календаре, а для вечности, которая прячется между строк.ь
P.S. И всё же... если вы знаете писателя — обнимите его сегодня. Иногда даже волшебникам слов нужен лучик света. 💫
1 минута
4 марта 2025