19 подписчиков
«Осколки, которые не видны на полу»
Ты просыпаешься не от будильника, а от звука хлопнувшей двери.
Ты учишься дышать тише, ходить мягче, смеяться только тогда, когда это разрешено.
Ты прячешь синяки под тональным кремом, а трещины в душе — под шутками:
«Всё в порядке, просто устала».
Он называет это «любовью».
Любовью, которая жжёт горло, как спирт.
Любовью, которая оставляет на сердце синяки, похожие на детские акварели —
смазанные, невнятные, но такие *болезненные*.
Ты перестаёшь узнавать своё отражение.
Там, в зеркале, — женщина, которая забыла, как пахнут одуванчики.
Которая путает «прости» с «умри».
Которая каждый вечер пишет в блокноте: «Завтра я уйду»,
а утром стирает строчку, потому что «он же изменится, правда?»
...А потом однажды ты роняешь вазу.
Она разбивается с таким звоном, что кажется — это кричит сама Вселенная.
Ты смотришь на осколки и вдруг понимаешь:
ты — не мусор.
Ты — та, кто выжил.
Та, кто ещё может плакать.
Та, кому не нужно просить прощения за то, что *дышит*.
И тогда ты собираешь осколки.
Не чтобы выбросить —
чтобы из них, острых и неудобных,
построить мост.
В мир, где твой смех больше не дрожит,
где «любовь» не пахнет кровью,
где твоё имя звучит не как приговор.
P.S. Если эти слова отзываются болью — знай: ты уже на пути.
Даже если пока только шепчешь себе: «Хватит».
**#ТыНеОдна** 💔➡️✨
#психология #психолог #психологическоенасилие
1 минута
15 февраля