15 подписчиков
В те славные дни, когда Медвежий Стан ещё был медвежкой, а не Мурино, из развлечений было только играть в футбол и лазить по заброшкам. Как вы поняли, в футбол я уже поиграл. Целью нашего с приятелями досуга стала как раз местная школа.
Заброшенная школа выглядела на миллион долларов. Причём лежавших где-то в грязной луже в мелких купюрах начала девяностых. Разбитые окна, деревянные полы, которые обещали обрушиться под тобой быстрее, чем твоя самооценка, гвозди-убийцы, торчащие из стен под таким углом, что лайкнули бы этот арт даже на Pinterest. А ещё — нежный аромат плесени, смешанный с нотками гниения. Всё это великолепие внушало нам сразу и страх, и притягательность. Мы, как нормальные подростки, разнесли всё вокруг в поисках сокровищ. Олег нашёл ржавый ключ, Влад откуда-то вытащил кассету со стёртыми хитами прошлого века, а я обнаружил чей-то ботинок без единого намёка на пару. Настроение было максимальное — до тех пор, пока мы не пересеклись с жителями нижнего этажа.
В одной из полуразвалившихся комнат нас ждала яркая встреча с представителями очередной социальной ямы. Бомжи. Типичные. Классические. Даже костюмы у них были соответствующие: грязные штаны, бесформенные свитера и лёгкий налёт алкогольно-философской хандры. Один из них что-то буркнул, другой сделал жест рукой, как будто обещал нас нарисовать на своём воображаемом небе. И, несмотря на всю их, казалось бы, неповоротливость, они вдруг решили, что мы — те самые ребята, которые должны спасти их вечер. Или кошелёк.
В чём заключался их план, я не знаю. Но когда человек с бутылкой начинает двигаться в твою сторону, ты, как правило, вопросы откладываешь. Мы дружно включили инстинкт выживания и разбежались, как тараканы под включенным светом. Влад — влево, Илья полетел вперёд так быстро, что его следы до сих пор, вероятно, где-то видны, Олег свернул вправо и исчез в дымке событий. И остался я. Замыкал этот парад идиотов.
Сказать, что ребята мне помогли — значит нагло соврать в глаза здравому смыслу. Им было плевать на мою судьбу настолько, что они, наверное, ставили ставки, дотянусь ли я до выхода или свалюсь где-то раньше. И вот она, судьбоносная развилка: бегу я, ищу спасение, вижу доску, по которой можно пересечь особенно грязный участок земли и побежать вдоль берега. А что делает мой "друг"? Он берёт и убирает её специально! Думаю, план был в том, чтобы отрезать путь преследования, а что кто-то не успел, ну, бывает.
Доски нет. Есть микро болотце. Миленькое такое, оказавшаяся передо мной. С виду — просто грязная грязь. Да сколько я их видел?! Что там, перепрыгнул — и пошёл. Всё было бы прекрасно, если бы эта лужа не оказалась чертовым глубоким котлованом со строительной водичкой, полной божественного набора инфекций и тупой удачи, которую можно получить бесплатно, если ты идиот.
Как я оказался на середине этой жижи, до сих пор загадка. Возможно, это был самый жалкий прыжок в моей жизни. Или чистая паника. Я умудрился даже как-то переплыть её — а я не то что плавать, я до сих пор не понял, как продержался в сознании среди всей этой органической мерзости. При этом за спиной раздавались крики наших бомжевых друзей, которые явно отказывались принимать мой морской заплыв как достойное развитие событий.
Когда я выбрался на другой берег, именно так мокрый, грязный и пропахший всем, что плохо лежало, я внезапно понял, что мои друзья уже далеко. Они, видимо, решили, что один из нас — это допустимые потери.
Дома маму мой вид явно вдохновил на социологический опрос. "МИША, ЭТО ЧТО ЗА УЖАС?!" — спросила она, реально предполагая, что жизнь послала сына в максимально неправильное измерение. Ну спросила она не так, но цензурный смысл был в этом. А я что мог сказать? "Упал" — ответил я, с трудом сохраняя лицо. Правда сулила огнем в пятой точке тем более. Паршивый пловец? Гоняемый бомжами герой? Да лучше уж быть человеком, который просто споткнулся в грязной лужице.
Вывод из этой прекрасной жизненной ситуации очевиден: болото, в отличие от друзей, хотя бы делало вид, что поддерживало меня.
3 минуты
12 февраля 2025