6 подписчиков
Трубадур сидел в придорожной таверне, вынимая из кармана последнюю монету. Вино здесь было кисловатым, но согревало лучше, чем ночной костёр. Он уехал из столицы пару недель назад, оставив после себя только пару песен, которые теперь, наверное, пели уличные менестрели. Это было все, что у него осталось от той истории.
Он встретил её на королевском балу. Смешное совпадение — музыканта, который сочиняет песни о любви, сама любовь застала врасплох. Принцесса была не похожа на других: ей нравилось слушать, когда он пел, она смеялась в тех местах, где обычно вздыхали. В её глазах было что-то, что делало дворцовые стены слишком узкими, а церемонии — невыносимыми.
Когда они сбежали, ночь была теплой, а дорога — безлюдной. Она ехала за ним на взмыленной лошади, смеясь и ловя руками ночной воздух. Они добрались до маленького городка, где никто не знал, кто она такая. Там они жили, как все: просыпались от солнца, ели хлеб и остывший кофе, держались за руки и слушали шум улиц. Она училась просто быть, а он учился верить, что чудеса бывают.
Но короли не прощают, а прошлое умеет догонять даже самых быстрых всадников. В конце концов, её нашли. Приехали гонцы с гербами на плащах и холодными глазами. Он знал, что она должна вернуться. Она тоже знала. Слишком долго чудо не длится, иначе оно превращается в обычную жизнь.
Он привёз её обратно. Сам. В воротах он взял её ладонь и сказал, что сочинит для неё самую красивую песню. Она кивнула и пошла по длинному коридору туда, где её ждал отец.
Наконец-то, сдал.... - подумал Трубадур.
Иди уже...- подумала принцесса и нежно улыбнулась.
1 минута
12 февраля