Прекрасное утро, за окном валит снег, он словно заметает следы, которые оставили раскаленные ступни 🦶странника, будто и не было никого…стелется чистым белым покрывалом и я снова вспоминаю себя …мне 4  я ,сонный, счастливый, смотрю в окно воскресным февральским утром и наблюдаю за своей матушкой : она стирает простыни, с помощью старой советской машинки, рядом с баней, на фоне старой могучей березы, посаженной моим дедушкой, отжимает их голыми руками, от холода и влажности ее ладони в «цапках» , а потом она развешивает их на морозе, на бельевой веревке: с поверхности белья поднимаются клубы пара,оно живое , оно дышит…через считанные минуты все застынет колом и покроется инеем, словно беззащитный окунёк, пойманный на мармышку терпеливым рыбаком на кануне праздника- Крещения …мороженая простынь напоминает мне по своей структуре коржи для торта Наполеон, кажется , что эти хлопковые коржи очень хрупкие и вот-вот рассыплются в слабых руках малыша…только они не не пахнут ванилью и сливочным маслом, они наполняют дом свежестью и я дышу ей, дышу глубоко , мама на несколько секунд кладет свои руки на горячую батарею и я знаю , что скоро мы будем пить горячий чай…