6 подписчиков
Эльвира жила в роскоши. Золото, шелк, долгие разговоры о том, как нужно себя вести. Но всё это не значило ничего. Она хотела свободы.
Трубадур появился внезапно. Рикардо. Лютня, голос, песни о далёких дорогах. Он пел так, что в груди становилось пусто и легко одновременно.
— Увези меня, — сказала она ночью.
Он кивнул. Они уехали.
Было трудно. Холодные ночи. Горький хлеб. Грубые постоялые дворы. Трактирщики, считающие монеты. Пьяницы, говорящие слишком громко.
Но был он. Его смех, его плащ, его песни. Он верил, что однажды они станут знаменитыми. Она пыталась верить тоже.
Шли недели.
— Я тебя люблю, — сказала она. — Но я устала.
Он ничего не сказал. Только улыбнулся.
Она вернулась. Босая, худая, с запылёнными руками. Отец обнял её. Сильно. Долго. Без слов.
Она снова жила во дворце. Но иногда, по ночам, стояла у окна. Там, за горизонтом, был Рикардо. Он пел. Она знала это.
Да ну его в баню, этого Рикардо. Пусть дальше бродит, где хочет. Трубадурень.
Около минуты
11 февраля