Лидия Сергеевна сидела у окна, глядя на медленно раскачивающиеся под ветром ветви сирени. Цветы в этом году распустились раньше обычного – густые, ароматные, словно кто-то поспешил напомнить ей о прошлом. Она жила в этой квартире уже больше сорока лет. Здесь выросли её дети, здесь когда-то звучал голос её покойного мужа, а теперь осталась только тишина. Время размывало прошлое, оставляя от него лишь отдельные, будто пожелтевшие фотографии, воспоминания. Старый дом скрипел, в воздухе стоял запах свежезаваренного чая. На столе лежали очки, раскрытая книга, конверт с неоплаченными счетами. Обычный...