Я беру с собой в гости настроение тёплое. Все лохмотья от злости упакую во блёклое и оставлю на улице, за углом, где утиль живёт. Там дорога так узится, что не каждый и вползь пройдёт… Там коробочки разные по бокам стоят — где-то мысли напрасные, где-то брошенный взгляд. Где-то вдребезги битые чувства к бывшим. Родным. В этих тарах молитвами тает пепельный дым. Разным цветом коробочки за углом тем пестрят. И бывает, на корточках к ним ползёт адресат. Тот, кому полагалось бы эти чувства беречь. Тот, кому посвящались сны с невозможностью встреч. Малолюдно на улице, за углом, где утиль живёт.