Прочтите чудесный рассказ и напишите в комментариях, что ждете продолжения 😊

Осень ворвалась в город рыжими вихрями, разбрасывая по тротуарам мокрые листья в форме разорванных писем. Ветер свистел в щелях балконных рам, наигрывая грустную мелодию на забытой дудочке детства. Вера Петровна стояла у окна своей хрущёвки, втягивая носом запах сырой штукатурки и тления — этот специфический аромат старых домов, где каждый кирпич пропитан воспоминаниями. Она поправляла шаль с выцветшими розами (подарок Лены на пятидесятилетие, купленный в спешке в универмаге «Весна»), и ловила себя на мысли, что узор напоминает следы засохших слез. Её пальцы, искривленные артритом, машинально...