13 подписчиков
***
Мы - просто тени от ветвей,
Наброски на холсте.
Мы - пятна те, что на людей
Похожи в темноте.
Мы - воск, упавший со свечи,
Принявший форму нас.
Но нас попробуй различи,
Слиты́х в один каркас.
Возможно, ты, и даже я -
Лишь временный этюд
К иной картине бытия,
К которой все идут.
А может, нет картины той -
Вместилища Даров,
Великой, грозной и святой...
Как нет и Мастеров?
Мы - бред бессонных палачей,
Пытавшихся уснуть?
Одно лишь ясно: мы не цель,
А может, и не путь.
Когда нас смоют со стены,
Расплавят и сожгут,
Мы будем больше не нужны,
По крайней мере, тут.
Но чем мы можем быть тогда?
И чем нам до́лжно быть?
Мы не узнаем никогда.
Забыть. Поверить. Жить.
Около минуты
19 января 2025