1851 подписчик
Мясо, порталы и странный след Ермолова
Мы вышли из временной воронки в сугроб, прямо под нос красному фургону с «только правильным мясом». Я пригляделся — что-то в этом было не так. Линии на кузове словно чертили карту, а логотип MERZEN почему-то казался анаграммой.
— Мясо! Это всегда ловушка, — буркнул Стефаныч и развернул лицо к «Ташир Пицце». — Тут кто-то был. Он выбрал неправильное мясо.
— Ермолов? — спросил я, стряхивая снег с куртки.
— Может быть, — голос у Стефаныча был как всегда мрачен. — Но где он сейчас?
Ветер принес запах свежего кебаба, смешанный с дымом труб. Мужик в белом шлеме и пуховике с напарником протопал мимо, весело обсуждая что-то своё. Они не видели ни фургона, ни нас.
— Ты что-нибудь заметил? — продолжал Стефаныч, лихорадочно водя рукой по стене фургона, будто пытаясь нащупать тайный люк.
— Только то, что теперь я хочу пиццу, — ответил я.
Именно тогда произошло *то самое*: по стеклу машины у тротуара пополз след — словно кто-то водил пальцем изнутри. Кто-то, кто застрял на границе этого мира и следующего.
— Архонт? — шепнул я.
Но ответа не было. Только снег, фургон и странный, едва заметный знак на его боку.
Около минуты
15 декабря 2024