29 подписчиков
Он всегда говорил: «Земля не обманет. Посадишь с любовью – она сторицей вернет».
Дед Платон был волшебником. На его шести сотках росли такие помидоры, что соседи крестились, а яблони гнулись под тяжестью плодов. Каждую весну он брал меня за руку и вел к грядкам: «Смотри, внучок, земля просыпается. Надо ей помочь».
Мы сажали морковь ровными строчками, поливали огурцы теплой колодезной водой, а по вечерам сидели на старой скамейке, и дед рассказывал, как в войну картошка спасла всю деревню от голода.
— Растения чувствуют заботу, — говорил он, закапывая в лунки горсть золы. — Они же живые.
Но однажды осенью дед не пришел собирать урожай. Я нарвал последних в его жизни помидоров – крупных, как кулаки, и отнес в больницу. Он взял один, понюхал, улыбнулся:
— Эх, внук… На будущий год посадим ранние, ладно?
Этого «будущего года» не случилось.
Сейчас его участок зарос бурьяном. Я приезжаю, сажусь на ту самую скамейку, и кажется, будто вот-вот послышится скрип калитки и хриплый голос: «Чего разлегся? Иди лейку бери!».
Но тишина. Только ветер шевелит высохшие стебли мальв, которые он так любил.
Я все еще храню пакетик с его семенами. Надписанный корявым почерком: «Огурцы для внука». Может, весной попробую…
1 минута
1 апреля