моя королева семнадцатый день молчит.
не ест и не пьёт, не выходит из тронного зала.
шлёт письма для тех, кого никогда не знала,
а ночью о стены бьётся и страшно кричит.
я сплю у её двери, самый старый и верный пёс.
ночь в пасти несёт лохмотья зефирных грёз —
но, знаю, нет толка в розовых сна миражах,
вместо них королева глядит, как сбегает её душа.
темнеет от боли сердце, ржавеет злато венца,
и бледный морфей не смеет коснуться её лица,
теней хоровод танцует, в неверном свете луны
вора с королевской душою лихие глаза видны.
об этом узнал я случайно, из старого дневника.
где, ломаной чёрной вязью, трясущаяся рука,
о дьявольском силуэте в спешке вывела гримуар.
и, наверное, я напрасно до конца его прочитал.
потому что прохладен голос и туманны её глаза,
стала серой подобно пеплу некалёная бирюза.
и улыбка остра, и ногти,
и сутул прежде ровный стан,
и свободен от ленты волос,
обнажён у бедра кинжал.
потому что горят деревни,
и столица в дыму опять,
королева балы не терпит,
её тянет в бой, воевать.
если здесь города истлеют,
то очертит вражьи границы:
«о, слуга, ещё до рассвета
я заставлю их покориться!»
я не спорю и не жалею,
подношу ей мечи и пули —
даже самый вернейший пёс —
это зверь по своей натуре.
на губах остывает кровь,
пламенеет багрянцем солнце.
моя новая королева
восемнадцатый день смеётся.
Автор https://vk.com/bringe
1 минута
1 октября 2022