485 подписчиков
Очень тяжко переживаю осень.
Третий год - чуть холод золотит листья, вгрызается тоска, которая с годами не уходит, а прорастает метастазами и болит при каждом неловком движении, при малейшем напоминании.
А напоминания - во всём сущем. Потому что десять лет ОНА была моими глазами, глядящими на этот мир, и эти листья, и это небо, и этого пьяного прохожего, и во всяком атоме сущего была золотая пыль её любви и света.
Простите за грусть, читатели. 17 октября её день рождения. Тринадцать лет я брал отпуск на неделю на это время. Десять лет - на то, чтобы быть счастливым. Три года на то, чтобы закрыться от всех и заливать водкой развороченную в хлам душу.
Кажется, я оставшуюся жизнь бы отдал за то, чтобы услышать её голос в телефоне и услышать слова прощения...
Он ведь не знает о том, как ночами плачется
Вам по нему и о том, что у вас не сбудется.
Он Вас отнюдь не считает ни неудачницей,
ни леди надменной, ни просто девчонкой-умницей.
Вас он вообще не считает - ведь Вы единственная,
помнит о ком, идя по озябшим улицам.
Всё, что он к Вам... - до конца им и не осмысленно.
Чувствам он верит, а думать совсем не учится.
Всё, что он к Вам... - стихами, как рвота - к горлу.
Не удержать, но прольётся и станет легче.
Вот он идёт и блюёт по ночному городу
нежностью слов после вашей последней встречи.
1 минута
30 сентября 2022
432 читали