3 подписчика
■ Сейчас особенно хочется гамбо. Густого и пряного. Сидеть на кованом балконе, вдыхать жаркий, влажный воздух. Слушать джаз, который звучит из каждого окна, перемешивается, превращается во что-то невообразимое. Где-то на другой улице еле слышно пробивается южными ритмами барабан. Внизу за прилавком машет хитрая старушка. Зазывает. Она ждет слушателей для своих историй, а их не мало. Каджуны, креолы, Вуду - легенды вспыхивают, пестрят каруселью.
■ Здесь пыльно и душно. Аляповатая лавка рябит артефактами. Маленькие черепа на ниточке глухо стучат под движением ветра. Пластик? А что, если...? Торговка танцует, кружит вокруг, раскидывая скверно пахнущими мешочками, набитыми травами. Для защиты, вечной молодости или чего еще можно пожелать. Ее голос обволакивает, шуршит, как старая бумага. Перед глазами тут и там мелькают сушеные цветки камелии, ладан, грубые амулеты, старое, выцветшее сукно, даже зубы аллигатора.
■ Вечереет. Мистика окутывает болота. Пахнет сырой землей. Кипарисы покрыты вогким мхом. Лодка плавно скользит по воде. Гид рассказывает свои жуткие байки. Шепотом, словно опасается потревожить. Кого? Черная поверхность топи отражает только луну. Тихие всплески где-то недалеко. Настораживают, будоражат. Глаза невольно всматриваются в темноту, боясь заметить желтые отблески огоньков. Пусть их не видно, но аллигаторы здесь. И, может быть, уже кружат вокруг лодки.
1 минута
16 августа 2022