Я слышал – Бога больше нет.
Старик ушёл оставив нас
Как свой промокший, грязный след,
На кафельном полу сберкасс.
Он жил в облупленной квартире,
Под мрачным небом Петербурга.
Днём зарабатывал кассиром,
Ночами – жизнью драматурга.
Много бухал, курил, ругался,
Что всё не так, как он хотел.
Писать сюжеты – не стоять за кассой;
Семь миллиардов маленьких новелл.
Вокруг его стола бумага,
Исписанная жизнями людей,
Стакан с бычками и пустая фляга –
Все, что осталось от его идей.
Около минуты
26 июня 2022