Сегодня она прожила день лесничего. Бродила по  следам воспоминаний. Сейчас, все ещё больно. Эта проклятая хроническая боль от всего, что напоминает о нем.  Кто бы мог подумать, что отправной точкой станут горы. Здесь, на высоте 1200 метров, она пережила, что-то, неведомое ей ранее. Треск огня, полевые цветы, запах горелого мяса, смех на фоне, ночное небо-теперь все это он. Или она. Или это все в ней. Засыпает с мыслями о нем, но упрямо продолжает шептать: ты не мой якорь, слышишь?