.

Я первым запрыгиваю в кабину колеса обозрения, затем ловлю тебя. Тошнит. Сильнее чем главного героя сартровского романа. Ты снова называешь меня котиком и улыбаешься. Ощущения будто липкие от сладкой ваты пальцы давят на корень языка. Наша кожа вымазана патокой летнего вечера и, кажется, если мы обнимемся, то склеемся и останемся вместе навсегда. За 12 секунд до зенита понимаю что не хочу этого. Нет, я не котик, я - крыса, а мои мысли, как блохи инфицированные чумой, готовы уничтожить романтику средневековой Европы. Фотография счастливой тебя загрузилась в инстаграм и ты убрала телефон в предвкушении...