69 подписчиков
Три месяца...
Три месяца длится ощущение кошмара. Три месяца я слежу за тем, кто уехал за бугор, кто остался, рискуя загреметь за колючку, кто скурвился - открыл свою инфантильную или продажную сущность. И нет возможности остановить братоубийственное безумие и бесконечно длящийся позор отечества. Может быть, мы всё это честно заработали в те годы, когда могли позволить себе благоденствовать в то время как страна наша воевала, страна наша теряла своих и убивала не своих людей. Страна наша обесценивала человеческую жизнь... А мы просто не хотели слышать, что колокол звонит..! А он звонил и по нам. И вот теперь уже этого невозможно не слышать. И с этим придётся жить. Только как?
И я говорю себе: но ведь живут же люди, узнавшие внезапно, что их близкие - отец, брат... - были преступниками! Ведь дети родятся и в таких вот семьях. Как-то ведь живут же они, осознавая, что семья их опозорена... Живут и некоторые даже не отрекаются от близких, хотя и не становятся сами-то преступниками...
От моего намерения продолжить занятия литературоведением ("Домашнее литературоведение") остаются рожки да ножки. В голове моей от всей великой русской литературы стучит дятлом стихотворение А. Блока.
"Рождённые в года глухие
Пути не помнят своего.
Мы — дети страшных лет России —
Забыть не в силах ничего...
................................................................
И пусть над нашим смертным ложем
Взовьется с криком воронье,-
Те, кто достойней, Боже, Боже,
Да узрят царствие твое!"
1 минута
26 мая 2022