7505 подписчиков
В Москве снова снег. Из-за него со мной случилась маленькая смерть. Маленькое падение. Я вышел из магазина, включил в наушниках литературный подкаст — о религиозных исканиях русских писателей. Несколько голосов заговорили о России и богочеловечестве.
Я подошел к светофору, потянулся к кнопке. И вдруг упал. Поскользнулся. Но самое страшное было потом.
Красный снег. Я вижу красный снег рядом с собой. Это кровь? Я ничего не чувствую: нервы скованы холодом... Я пытаюсь встать. Рука выхватывает что-то... боже мой... это... кусок плоти?.. это моё?..
ЧТО ЭТО?
Сердце бьется: бук-бук-бук-бук-бук. Я ловлю взгляд какого-то мужика. Тоже ждет светофор. Смотрит, пыхает сигареткой. Не вмешивается, как Господь, наблюдающий за Сыном. Ждет.
Наконец я прихожу в себя, смотрю на пакет. Он разорван. Разрыв как след от копья римского солдата. Как разрез на картине Лучо Фонтана. Как женский орган. А между ними — бордовая тьма. Теперь я вижу, что красное — это салатный сок, а твердое — свёкла. Это не я, это салат. В свете фонаря снежинки ложатся в пакетный разрыв. И огонёк у мужичка на сигарете как звезда Маир. Голос в наушниках говорит о том, что Бог с дьяволом борются в сердцах людей. Так считал Достоевский.
Светофор загорается зеленым человечком. Мужичок бросает бычок в свежий снег и идет вперед. Я встаю, отряхиваюсь, голова кружится. Абсурдное чувство, я держал в руках кусок свёклы и говорил себе: "Смотри, ты принял себя за овощ. Это не ты. Сок не кровь. Это не ты, сок не кровь".
Кровь не сок.
1 минута
3 апреля 2022
1695 читали