Книжный пьяница
С момента, как я научилась бегло читать, моей зависимостью стали они. Книги.
Бездонный, безграничный, необъятный мир. Там столько «своих» нюансов.
Выбирать, прикасаться, листать. Смотреть на шрифт, нюхать. Мммм…
Старые, распухшие, затертые. Заклеенные, обёрнутые. Прошли столько рук. Их жадно глотаешь одну за другой.
Или наоборот.
Новые, режут кончики пальцев жесткими страницами. На них приходишь смотреть в книжный магазин. Топчешься, прикидываешь свои возможности. От цены иногда кидает в жар.
В день стипендии в универе я каждый раз тащилась в «Планету», «Огонёк» или какой-то небольшой книжный по пути к дому.
Сидя, лёжа. Днём, ночью. За едой, вместо сна, в ванной. Вечный книжный пьяница. Всегда где-то в параллельном мире. Залпом вливала в себя слова.
Дюма, Джек Лондон, Жюль Верн. Булгаков, Толстой, Замятин. Обломов, Бунин, Пастернак. Что-то стало любимым, перечитывалось разы. Что-то проглатывалось и убиралось в сторону.
Каждая оставляла свое впечатление, его нужно было переварить. Что-то было раньше времени. Что-то было в самую точку.
И неоднократно приходила мысль.
«Как хорошо, что можно просто пойти и купить книгу. Или одолжить у кого-то, прочесть и вернуть. Никто не запрещает читать, то что ты хочешь. Книги не надо добывать. Авторы не преследуются, не пишут «в стол». Нет запретов, есть выбор. Свобода.»
Как удивилась бы та девочка Даша П., что в 2022 нам будут говорить, что читать, куда смотреть, чему верить и как думать.
Приехали.
1 минута
16 марта 2022