236 подписчиков
В ранней юности я была существом романтичным, нежным и чувствительным, с рано сделанной прививкой к хорошей литературе. Обожала поэзию Серебрянного века, вела тетрадь с любимыми стихами (недавно наткнулась на нее, перебирая старые бумаги). Любила Ахматову, много знала наизусть. Как-то врезалось на всю жизнь вот это:
Приходи на меня посмотреть.
Приходи. Я живая. Мне больно.
Этих рук никому не согреть,
Эти губы сказали: "Довольно!"
Каждый вечер подносят к окну
Мое кресло. Я вижу дороги.
О, тебя ли, тебя ль упрекну
За последнюю горечь тревоги!
Не боюсь на земле ничего,
В задыханьях тяжелых бледнея.
Только ночи страшны оттого,
Что глаза твои вижу во сне я.
Каждый раз я думаю о том, как можно так остро чувствовать и не сходить с ума?Где грань живой души и конвульсий умирающей психики? Почему одним дано выдержать многое, а другие спотыкаются на ерунде?
Что думаете вы?
Около минуты
8 марта 2022