14,8 тыс подписчиков
"Двадцать первое. Ночь. Понедельник". Да это же сегодня! - подумала я. Ну, конечно, не сегодня. Это было давно) Но меня всегда привлекает совпадение дат в литературе. Когда читаешь что-то, написанное того же числа, возникает какая-то мистика, особая связь. Все равно что слушать любимую композицию по радио, представляя, что ее сейчас слушают миллионы людей вместе с тобой.
Анна Ахматова была влюблена, когда писала эти строки. Что с того, что на дворе 1917 год, что она замужем. Поэты питаются любовью, иначе они не могут жить. На этот раз избранник - Борис Анреп. Конечно, тоже творческий человек. Художник, а как иначе. И роман хоть и короткий, но красивый - с дарением кольца, длинной перепиской. Но, не судьба... А стихотворение - красивое и с юмором.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор всё как будто больна.
Около минуты
21 февраля 2022
1184 читали