3 подписчика
Нам достанутся лишь ошмётки в лобовое от дрифтующей машины,
За секунду до того, как она собьёт людей в чернобелосинем,
Равнодушнолежащих теперь, как снег на осинах.
Это не пощёчина, это кончина.
Мир утраты, замотанный в ленту событий, как вырванный клок волос.
Стихийно планетой обвитый со знаком вопрос.
Кто подсчитает теперь сомнительное предложение и не менее сомнительный спрос,
А потом оценит походку, которой дойти им сюда довелось.
Оставшиеся будут долго потом вспоминать,
И пытаться вылечить ком в горле, а не ангину,
И вместо того чтобы ложиться спать,
Растягивать судьбу до той самой кончины.
Такая иллюзия, как страховочный трос,
Есть та жизнь, до того момента пока всё не сбылось.
И ты проживаешь ее, пытаешься вытащить все моменты за хвост,
Строишь планы, считаешь сколько кружек разбилось, воды разлилось, и как же быстро ей повзрослелось, а потом развелось.
Ты проживаешь чужую жизнь, а свою пропускаешь сквозь,
Повседневные вещи в виде выпитого кофе и льющихся слез.
Человек с разбитым хронометром, запертого на всерьез.
Покалеченые картины лелеешь и стережешь.
Где ты с недолеченной ангиной, служишь поводом для жизни без снов.
У твоей боли есть время, до момента, пока всё не сбылось.
А пока ты на пике холодной льдины, разбиваешь себя и тех, кого рядом, спасти удалось.
Возможно теперь и отныне ты просто полутонный и каждодневный груз...
Который даже после кончины, черт ногу сломит, не разберешь.
31.12.2021
Рада Телешева
1 минута
8 февраля 2022
243 читали