Родина-мать зовёт меня. Иногда я это слышу почти отчётливо, иногда её зов становится властным и требовательным: "домой!", и тут уж хочешь- не хочешь, а ежели мамка позвала, лучше с ней не спорить: каждое её дитя с младенчества знает: мамку не зли. Движением брови сделает твою жизнь такой, что смерть покажется не таким уж и плохим вариантом. Она зовёт моего маленького брата; ей нужна его жизнь. Она никогда не любила нас. Когда ей надо, она просто пережёвывает нас, как топливо для своих нужд. Когда ей нет до нас дела, это счастье, мы можем немного пожить как хотим. Главное не попадаться ей на глаза.