Зашла сегодня в парикмахерскую. Маленькое такое место в одном из дворов Питера, недалеко от Московского вокзала. Скромно-бюджетное, но работает там пара парней- мастеров от Бога. Игорь и Дима. В их волшебные руки отдаю свою головушку уже лет 8-9... Ну и заскочила на "вдруг без записи повезет". Повезло, Дима был на месте. Но только села в кресло, затопало громко по лестнице, распахнулась дверь - и в неё ввалилось шестеро мужчин. И это было будто явление из другого времени и другого места. Потому что были они в потертом камуфляже, обветренные, почерневшие на свежем морозном воздухе лица, с огромными тяжёлыми рюкзаками. И будто порохом и гарью пахнуло, хотя нет, конечно, максимум, табаком... Гаркнули, едва не хором - А постричься можно? Под машинку, чтоб быстренько? Поезд скоро.... Мастер глянул на меня, я кивнула - мне не к спеху. Мужики радостно загудели, стали снимать рюкзаки, куртки, первый уже занял моё кресло, а я переместилась в холл. Было такое странное ощущение, будто прикоснулась к чему-то высокому. И эти улыбчивые парни, от которых физически ощутимо перла энергия и сила. И шевроны с флагами ДНР, и один из них с нашивками - "тактический медик", "матом вылечу любую хворь". На какое-то время было полное ощущение, что ни в каком я не в Питере.