Когда-то он мечтал написать книгу.
Он не спал бывало по несколько суток, засыпал на пару часов и вновь просыпался. Он писал и писал, постоянно что-то добавляя , корректировал , улучшал сцены.
Его недописанная книга заменила ему реальный мир. Книга с каждым днём становилась изящнее, слова - более мудрыми и красноречивыми. Он вложил в это дело всю свою душу , без остатка, став для окружающих черствым, равнодушным и безразличным.
Все счастливые моменты. Все болезненные ситуации пережитые с трудом , все , что сделало его таким , какой он есть сейчас - все это таилось в той жалкой, недописанной книге.
Он разорвал её на цитаты , на отрывки абзацев , поделил предложения , надёжно маскируя суть. Его душа была тут, вроде понятна и с первого взгляда , просто озлобленный на весь мир - мальчик. Пускай так , эта маска на нем уже давно укоренилась. Нечто бездушное и наглое, непонимающее твоей боли , нечто вечно агрессивное и скрывающее за своей спиной острый нож.
Он будет дарить боль, всем, кто его знает. Просто потому, что он сам состоит из боли.
Здравствуй недорогой читатель ,меня зовут Никто , и я , как и ты, начинаю этот день без цели , желания и лишенным всякого смысла.
Около минуты
16 ноября 2021