ПОКЛОННЫЙ ОБРЯД

Заблудилось письмо, не пришёл адресат.

Строки стали бесцветным лежалым песком.

Ржавый ящик почтовый не рай и не ад,

кров для слов неживых в нежилом, но людском.

Намокал, замерзал и оттаивал вновь,

стал чудовищной маской из папье-маше

позабытый конверт. Что в нём? Горе? Любовь?

Кто ответа ждёт, мать или некто «ma chère»?

Ветер долгой шлифовкой, капелью, снежком

сгладил контуры, смыслы – не стало границ

между скомканным, мертворождённым листком

и фигурой, в молитве склонившейся ниц.

Текст утерян, как жизнь, что прошла без души,

без работы над радостью каждого дня.

Но теперь в лопушиной, крапивной глуши

есть поклонный обряд никому – для меня.

Приношу горстку ягод, букет васильков,

бересту, почерневшую в волжской волне,

и прошу, чтобы силою слов или снов

не скудел этот ритм, что стучится во мне.

Вновь пробелы утерянных писем болят.

Но на ржавчине ярче цветов красота.

Скоро осень. И гнёздышко юных опят

подселю я к тебе – стань полней, пустота.

1.07.13 г.

(с) Светлана Дерепащук.

и ещё 3

Около минуты

27 января 2023

162 читали