6608 подписчиков
Не знаю, как вы уважаемые читатели, а я люблю дворы старых домов. Несмотря на всю их простоту и убогость они намного уютнее тех, что у новостроек. Зайдя в них попадаешь в другую эпоху и сразу вспоминаешь детство.
Тут и покосившийся ободранный остаток стола, за которым лет пятьдесят назад мужики пили пиво и играли в домино, тут и раскуроченные детские качели от которых остался лишь каркас, приспособленный под турник. А как-то я обнаружил торчащие из земли прогнившие доски, служившие основанием для песочницы. Кто - то ещё помнит слово песочница? Я живу в доме, которому по разным данным, в этом году исполнится то ли 89, то ли 90 лет. И ведь стоит бедолага. Порой он напоминает мне старого деда, который очень хочет, но никак не может умереть. И живут в нашем доме обычные люди, как говорится "без понтов". Все друг друга знают и всегда здороваются. Им неважно кем и где ты работаешь: врачом или столяром, учителем или сварщиком, Главное, быть хорошим человеком. Однажды в нашем дворе произошла история, о которой мне захотелось написать. Конечно, я изменил имена моих героев, но смысл рассказа от этого не изменился.
Олег Черняк // писатель
4 февраля 2020
ПЕСОЧНИЦА
Суббота. Я проснулся в шесть утра. Через приоткрытую раму с улицы доносились мужские помятые похмельем голоса. "Ну, почему же так? - с отчаяньем подумал я. - Почему именно в выходной найдётся урод, из-за которого надо проснуться ни свет ни заря". Тихонько поскуливая от злости, я приподнялся и сел на край кровати. Пол лизнул холодком голые пятки, и тело покрылось пробуждающими мурашками. Я подошёл к окну и раздёрнул шторы. Погода для начала сентября была удивительно тёплой. Лето захлебнулось бурными слезами грозовых туч, но дожди успокоились и взяли перерыв. Конечно, ненадолго, недели на две...
Около минуты
9 февраля 2023