12 подписчиков
Зарисовка #2
Длинные искры выстреливают из костра и улетают куда-то вверх, на прощение освещая красными всполохами лица сидящих возле пламени людей.
Под бренчание гитары негромко картавит песню худощавый очкарик. В линзах его очков троекратно увеличенное и искажённое танцует жаркое пламя. Кажется, что он вовсе не замечает этой пляски, он вообще ничего не замечал кроме своей печальной песни. А я замечал многое.
Я заметил в огне танцующих саламандр, что так и норовили цапнуть меня за коленку, заметил уже опьяневшего моего товарища, сидящего в обнимку со своей миниатюрной женой и что-то тихо ей рассказывающего. Заметил и сообщения, что строчит моя подруга, уткнувшись в телефон.
Я все заметил, но ничего не сказал.
Иногда я встаю с бревна, чтобы немного постоять на ветерке, отдохнуть от нестерпимого жара и посмотреть на мир с другого ракурса. Вот возле костра, на дальнем плане стоят ещё два моих друга, они о чём-то беседуют. Один из них периодически подкидывает в пламя сухие длинные ветки. Ему нравится огонь, его взгляд тонет в нём, будто в глазах загипнотизировавшей его змеи.
Тут к картавой песне гитариста примешивает голос моей подруги. Её красные волосы в сполохах костра кажутся ещё одним небольшим костерком, наверное, сейчас они даже пахнут так же – теплом, дымом и лесом. Песня звучит всё громче и увереннее, у моей подруги сильный и красивый голос, я слушаю. В песню вмешиваются ещё голоса, она растёт, множится и кажется, что поёт уже весь мир.
Пою и я.
1 минута
6 января 2023