Когда мне было три года, отец уехал на два месяца в командировку в другой город. Мы оба друг по другу скучали, и он писал мне письма. Но мне было три, и читать я не умел, поэтому свои письма отец рисовал, тушью и металлическими перьями. Почтальон обычно бросал их в почтовый ящик ранним субботним утром, и когда я просыпался, нераспечатанный конверт уже лежал на столе. Всего 8 штук. Последнее он нарисовал за день до возвращения домой, когда билет на самолет уже лежал в кармане, и положил его на стол субботним утром уже сам.