Творчество сродни цветению, когда из чего-то мало привлекательного может произрасти нечто прекрасное. А может и не произрасти. Так страдания побуждают поэта писать строки, которые способны исцелять страждущие души, в то время как похожие страдания, обрушиваясь на чьи-то плечи, побуждают лишь заливать отчаяние очередной порцией алкоголя. Вряд ли стоит искать виновных в том, что в одном и том же навозе прорастают колосья пшеницы, рядом с которыми копошатся червяки. Сегодня достала черновик, в котором нашлось неопубликованное мной произведение с явным восточным уклоном. Даже не знаю, с чего бы это вдруг в моём уме прозвучала данная поэма о чьей-то несчастной любви: то ли ангел протрубил, то ли давно ушедший дух из небытия рассказал давно забытую историю о себе... Или обо мне, и не забытую, а просто аллегоричную, в чём-то даже магическую...