Задай кому-нибудь из ныне живущих один простой вопрос: "а умирать — это больно?", и поймешь, что вопрос твой, оказывается, не так-то уж прост. Тебя отправят в постель, ведь время уже не детское, и шепнут вдогонку, что не стоит в таком возрасте о подобных вещах задумываться, и станут сетовать, мол, молодежь со своими компьютерами совсем не тем интересуется.
Ты ляжешь в кровать, уставишься в потолок, а затем от "нечего делать" повернешься набок и будешь бродить полусонным взглядом по бесконечным лабиринтам узоров на бабушкином ковре, что на стене с незапамятных времён висит, и продолжишь думать — а больно ли всё-таки умирать?
И никто тебе не ответит. Никто не знает, а спросить у мёртвых, у тех, кто уже всё познал, совсем не возможно, и в пекло тех, кто утверждает обратное. И сам ты вряд ли узнаешь, ведь смерть — это мгновение, после которого наступает пустота. Бесконечно долгая, настолько, что бесконечность покажется моментом — коротким, меньше секундочки, которое пролетит взмахом крыла шустрой колибри, и его будто бы не было.
Так всё и вышло, ведь перед тем, как один на один остаться с непроглядной темнотой, он успел заметить яркую вспышку. Кажется, это был свет от фар резко приблизившегося автомобиля. Кажется, именно из-за этого он и умер.
А затем возникла небывалая легкость. Вес собственного тела исчез. Он обычно не ощущается совсем, но когда пропадает — это заметно. Всё вокруг закружилось с небывалой быстротой, как на каруселях времен беззаботного детства, а затем пропало. И снова темная пустота окутала сознание, непроглядная, снедающая бесконечным, душным одиночеством и отчаянием, и казалось, что так будет всегда. Возможно, это и было "всегда", но ведь бесконечность — лишь мгновение?
1 минута
29 декабря 2022