1 подписчик
напишу: «люблю тебя очень», и положу в сундучок,
вдруг ты презрительно захохочешь, и пока ты этого не прочёл,
я сложу эту фразу втрое, накрою, не выкуплю ей ответ,
кроме этих «люблю» и «с любовью» у меня ничего нет.
ничего нет, да и этого с ноготь, с жменьку, с кошачий ус,
так немного, что лучше не трогать, а трогать я вовсе боюсь,
было много, но выбивали, как глупость, как дурь, как яд,
и хлебали любовь, хлебали, и с кровавыми ртами стоят.
что осталось, ссыпала с увечья, разделила в столько равных доз,
вот любовь моя человечья, вот любовь для зверей и роз,
вот для матери, вот для книги, для страдающих всех сортов,
но куда ни запри, ни выкинь, полыхает моя любовь,
вырастает из пепла, рвани, обрастает мембраной рифм,
и, чем свет её нежеланней, тем сильнее она горит
в сундуках, взаперти, чтоб однажды подвернуться промёрзшей руке,
чтоб душа, что несла эту тяжесть, воспарила совсем налегке:
тонна сложенных втрое бумажек, опалённых на уголке….
Около минуты
27 декабря 2022