Найти тему
5 подписчиков

Боль никуда не уходит.


Она терпеливо дождется, пока выдохнешься от бесконечного бегства. Или догонит мьёльниром. В голову. Чтоб уж наверняка. Единственным контрольным ударом.

И прижмёт сверху, чтобы уж точно стало заметно, какая она. Тяжёлая, маслянистая, размазывающая по асфальту ровным слоем ощущений, из-под которых еле-еле пробивается только хрип...

И уже не сбежать. Не спрятаться за ворохом дел, которые до этого успешно сам себе и создал. Придется проживать, один на один. Сгореть до состояния пепла... И, однажды проснувшись, понять, что ты ещё жив. И пока ты жив, ты чувствуешь.

Жить в принципе больно. Дружить - больно. Любить, привязываться - больно. Потому что это говорит о нашей бесконечной уязвимости, страхе довериться, страхе приблизиться и узнать в другом... себя.

А если не чувствуешь ничего - поздравляю, ты умер, и безуспешно носишься в кожаной мясистой шкурке, имитируя счастливую жизнь. Или пытаешься себя убедить, что ничего не чувствуешь.

Значит, мьёльнир уже в пути.
Боль никуда не уходит.  Она терпеливо дождется, пока выдохнешься от бесконечного бегства. Или догонит мьёльниром. В голову. Чтоб уж наверняка. Единственным контрольным ударом.
Около минуты