Иногда, глядя на то, когда последний раз публиковался, ужасаюсь быстротечности времени и одновременно своему бездействию на поэтическом фронте. Хотя порой время необходимо, чтобы собрать воедино плеяду мыслей и облечь их в стихотворную форму. То, что должно быть рождено, рождается. И этой радостью от рождения нового, которую ничем материальным заменить невозможно, спешу поделиться с вами этим Рождественским днём. Прошу.

***

Если я не пишу порой,

Ведь не значит, что я поник?

Что качаю своей головой

На душевный до боли крик?

Что не хочется мне летать

Себя вверивши Богу слепо,

И, как стрелы, в сердца метать

Мысли, взятые мною с неба?

Если я не пишу не значит,

Что забыл о духовном долге,

Что поэтом судьбой назначен

Не во фраке пусть, а в футболке?

Ведь когда не пишу страдаю,

Как страдают дожди без слез.

Эти слёзы - частичка раю,

Та, что каждый в себе принес.

В прагматичных устоях мира,

Эти строки — сплошная чушь.

Им неведомо, как Светило

Отливает кристаллы душ.

Его свет как улыбка мамы,

Его жар— как ладонь отца,

Разливают по миру Прану

Без начала и без конца.

Но когда не пишу, я знаю,

Что не гаснет над нами свет,

Его держит, иной пусть масти,

Но такой же, как я, поэт.

1- 5 января, 2022 г.

Около минуты

6 декабря 2022