Найти тему
1083 подписчика

Я писал этот стих,

Но он во мне затих.
Скрылся под мысленный плед.
Стало жаль, что я не поэт.

Осень мокрая, листья жёлтые.
Кошки смотрят в окна и скребутся на душе.
ВОроны каркают, ворОны охают.
Птицы перелётные и прочие клише.

Гнать их взашей
Средством от вшей.

Я писал этот стих,
Но он во мне затих.
Включил футбол.
Ростов забил гол.
Я в поэзии — щегол.

Но голов будут тысячи,
А стихов таких — не сыщите.

Этот стих всё не про то,
Кривое мысленное сальтО.

Не претендую на звание пророка.
И я не Есенин в сенях у Блока.

У меня за пазухой камня нет.

Нас ждут тяжёлые десять лет.

Десять - не двести.
Мы по-прежнему вместе
И по-прежнему не знаем, в каком.
Лет через десять
Каждый заметит:
"Господи, каким же я был дураком!"
А может чудаком.
Или...
Я хотел дописать, но все мысли — кувырком.

Впрочем, это известно всем, кто со мною знаком.

Я писал этот стих с единственной целью:
Чтобы Лена сказала: "Ах, ты мой гений!"
Но Лена не любит моих стихов.
Сделай ей кофе — и будь таков...
Около минуты
863 читали