5 подписчиков
Ноябрь. Бррррь...
Предчувствие снега.
Хороши прогулки в ноябре.
Вопреки всему.
Погоде. Настроению. Желанию.
Ветрено. Темно. Промозгло.
Воздух пахнет сыростью. Прелой листвой. Опятами.
Хочется плакать и всех убить одновременно.
Шапку нахлобучил. Укладку волос упразднил.
Без перчаток - не выйти.
На кончике носа - капелька.
То ли сопли, то ли ноябрьский конденсат.
Нос раскранелся клюковкой.
На ногах свежайшие мозоли от дешёвых демисизонных ботинок.
Близорукие глаза выхватывают из всеобщей серости рыжие ягоды рябины.
Дойду до парка. Там белки, утки, выдры и... блины.
С сыром и ветчиной. С грибами. Со сгущёнкой. На любое настроение.
Пуговичку расстегните, Елена Валерьевна. Ремешок ослабьте. Вот так.
Это мои джинсы мне подсказывают.
Давай, честно, а?
Смотря правде в глаза. Не намазывая тонкий слой оптимизма на полученный результат. Положение такое: несколько лишних кг осели в зоне галифе. И обратно не торопятся. Но ноябрь всё спишет.
Хочу блины. И могу.
Время такое. Время есть. Ем. Ела. Есть буду.
Жирные пальцы оботру об джинсы. Масляный блестящий рот промакну салфеткой.
И пойду наматывать пресловутые десять тыщщ шагов.
Ну, пошла теперь сама, пошла, Людмила Прокофьевна!
Пшла, пшла, шевели "сидëлкою".
Это мне джинсы яростно нашептывают, раздосадованные тем, что их с полотенцем перепутали.
Ноябрьские блины с припëком в парке - мой серотонин уже пару недель.
1 минута
8 ноября 2022