Вечер грустит в переулках пустых дворов.
Дождик запутался в пальцах кленовых аллей.
Осень — пристанище слов и снов,
Шарик, ребенком отпущенный. Смелый. Ничей.
Вот твоя улица: небо, внизу в лужах- тоже,
Листьев оранжевый палантин,
Круговерть закусочных и витрин,
лиц с обложек,
Чего-то еще... Ты один
Видишь эту Осень вот так, на изломе души.
Хочешь — спейся, хочешь — пиши.
Все поэты, собственно, «алкаши»,
Но у каждого свой напиток.
Тот любит кофе, этот не может без шоколадных плиток
И обязательно — чая (какой ты любишь, пиши)
И уходят в Осень. И «зачем»? не спросишь,
Знаешь: Осень — состояние озябшей души.
Около минуты
5 ноября 2022