45 подписчиков

Бог не злой, нет, у него отменный психотерапевт

Бог к нему приходит в субботу, кладёт ногу на ногу

И изливает свой гнев -

Даже не так, нет, скорее - тревогу, чтобы встать на верную тропку-дорогу.

Он говорит, мол, этот снова косячит,

Я ему в руки удочку, он её топит и делает новый виток

Своих ошибок, сверх - как он считает - задачек,

Там, где он стелет полотна, достаточен лоскуток.

Я им мать что ли всем - корми их, меняй подгузнички, ночами не спи, подтирай зад,

А они страдают, творят безобразия и как будто не помнят дорогу назад.

Я им Библию дал, завалил их творчеством -

Поезжай хоть в Лувр, исследуй мир,

А они - сидят остолопами, в рефлексиях корчатся,

А могли бы знатный устроить пир.

Я им знаешь, радости, путь прогресса,

А они в войнушки играют и делят власть,

У кого-то нет за душой ни песо,

А другие - жируют и гадят всласть.

Ну скажи, вот что я не так делаю?

Может, надо иначе?

Да скажи хоть что-то... За что я тебе плачу?

Психотерапевт пьёт чай, пролистывает инстаграм*, выбирает обшивку для дачи,

Отвечает с улыбкой: за то, что не ходишь к врачу

Стихо мой, из 2019. Найти его можно в книге в прикреплённом сообщении или по ссылке. "Автопортрет" Эдуарда Вюйара, ок. 1891, под настроение.

* запрещённая в России социальная сеть

1 минута

2 ноября 2022