Кто-то пишет в своём дневнике

Мыслей тайну своих сокровенных,

Череду дней прожитых, бесценных,

Эту исповедь, на листке.

Быстрым почерком, пишутся в такт:

Настроенью, желаньям и чувствам,

То, что вы назовёте безумством,

Для других это может - пустяк.

А для этой ранимой души,

Всплеск эмоций, как будто отрада,

И другого, наверно не надо,

Быть услышанным лишь поспеши.

Как же часто не понят поэт!

Равнодушье при жизни, пугает,

Озаренье потом наступает,

Чем дышал и как жил человек.

Как боролся за строки свои

И «клеймил» позабытую правду,

Как отчаянно слушал бравады,

Злопыхателей, лживой молвы.

Верить хочется, годы спустя,

Прочитают потомки всё это,

И найдут на вопросы ответы

В чём же, всё - таки, суть бытия?

Кто - то пишет... А будут читать?

Только ведь не писать, невозможно.

Как же просто, всё в общем, и сложно...

Но надеется разум понять.

Пролетают как птицы века,

Только строчек былых откровенья,

Нам откроют печать вдохновенья,

Где касалась поэта рука.

Около минуты

19 октября 2022