Найти тему
54 подписчика

У меня есть дед…

Сейчас его нет в живых. Но он есть.
Два раза в год я навещаю его квартиру. Задыхаться слезами начинаю ещё во дворе. Каждый куст, каждый кирпичик, крики ворон, сосна под нашими окнами - всё о нём.
Подъезд. Обнимаю перила ладонью. За них держался дедушка. Добираюсь до 3 этажа. Здесь становится невыносимо сдерживаться. Падаю лбом на дверь. Квартира 31. 31. 31.
Почти в голос.
Берусь за дверную ручку.
Зонтик и тапочки. Часы, которые делают бульк вместо тик-так. Трюмо, столик кухни и табуретки. Сесть на его мест не смогла ещё ни разу. Иду к балкону. Не смотри налево, не смотри.
Там пол дедушкиным пледом его кровать. Упасть бы в неё, носом зарыться в родной запах крема для рук балет и мужского одеколона и завыть:
Деееееедаааа. Дедуля. Дедушка.
Я так по тебе скучаю!
Я так тебя люблю.

Я всегда тебя люблю. Каждый день. Каждую минуту. Всем своим сердцем.

Но я, конечно, не падаю. Квартирантка не вынесет этого зрелища. Я шепчу «спасибо, до свидания» перекошенным ртом. Выхожу в подъезд. Вдох. Выдох. Слёзы бегут по щекам. И я им не хозяйка. Они дедушкины слёзы. Моя к нему живая настоящая любовь. Горячая и могучая.

Горло больно. Сводит. Кажется, я могу проплакать сутки без перерыва. Но я начинаю успокаиваться. Главное не трогать себя руками и не говорить маленькая. Захлестнёт. Для деда я всегда была маленькая. И самая любимая. Великий дар.
1 минута