Пишущий редактор. Катрин Аполлонова

Мне исполнилось девятнадцать. В то утро отец разбудил меня громким стуком в дверь. Он купил мне подарок и ему не терпелось его вручить. — Мартышка, просыпайся! — колотил он в дверь. ⠀ Я поняла, чем вызвано его нетерпение и моментально поднялась. В одной пижаме вышла из своей комнаты. ⠀ — Паа… — тянула я. — Это тебе! — он грохнул передо мной большую спортивную сумку. — Не думай, там не хоккейные доспехи, но что-то похожее на них. Это была одежда мотоциклистов. Яркая, стильная, но… не моя. — Пап, ты шутишь, — уж чему он меня научил, так это быть честной, — я не сяду за руль байка. — Ты видишь там руль? — отец заглянул в сумку. — Мой подарок — это экип… — Да, но я хотела… — То, что ты хотела я тоже купил. Там, — он небрежно махнул рукой в сторону кухни, — дождётся! — Если я это надену, я могу пойти на кухню? — уточнила я. — Да! ⠀ Там меня ждал набор фарфоровой посуды. Тонкий, нежный. Он мне так нравился. Я мечтала о нём. Берегу его до сих пор, хотя пью из него чай и угощаю друзей постоянно. Целый. Как и моя память о тех днях. ⠀ Мы выбежали с отцом во двор. Там был припаркован его байк: «Прыгай, Мартышка», — и мы понеслись по городу! Быстро покинули его черту и гоняли быстрее ветра. Я вцепилась в него, как настоящая мартышка. ⠀ Скоро я привыкла к этой скорости. Мы ездили с ним на мото-праздники и фестивали. Мало с кем общались, но ему нравилось теряться в толпе. Мне тоже. Кстати, так я и стала фотомоделью: мои первые пробы в этом деле — мото-тема. Меня увидели на одном из фестов. Я согласила позировать. Папа был рядом. Первый плакат со мной. Первый каталог. Я нашла не путь, но ручеёк. ⠀ Однажды мы сидели с ним во дворе дома — наша добрая утренняя традиция. Я собиралась на учёбу. У меня была изящная сумка через плечо и огромный мотошлем в чехле. Так и ходила. Физкультурник же — не сложно. В универ шла пешком, а вечером отец забирал меня на байке. Шлем дожидался меня в гардеробе. ⠀ — Марта, — начал он, а я напряглась: по имени он называл меня редко, — знаешь, я иногда представляю, как разгоняюсь на байке… впереди солнце, позади вся моя жизнь и я улетаю в закат, как на пегасе. А там меня встречает Римма. ⠀ Римма — это моя мама. Меня назвали Мартой не потому, что я родилась в марте (я, кстати, в октябре родилась), а потому что мои родители Артемий и Римма. Получилась комбинация? Мамы не было с нами уже пять лет. ⠀ — Пап, мне только двадцать… — Через месяц двадцать один. — Не оставляй меня, пожалуйста. Я не готова, — сказала я напрямую. Эти шуточки байкеров… — К этому не можем быть готовыми. Мы всегда живём на волоске. Хрупкие мы. — Пап! Не уезжай в закат! Прошу… ⠀ Я вытянула у него обещание, что он приедет за мной в универ сегодня. Заберёт с учёбы. А ночью — я так решила, — выйду во двор и уничтожу этот байк. Не знаю, чем. ⠀ Я, как деревянная, поднялась со скамейки, где мы с ним сидели и, хромая на обе ноги, пошла в сторону универа. Я оглянулась. Он смотрел на меня и улыбался глазами-лучиками. Одними губами произнёс: «Пока». ⠀ Весь день была как на иголках. ⠀ Вышла вечером на крыльцо, где мы встречались. Там меня ждала патрульная машина: «Марта Артемьевна?..», — направился ко мне один в форме. «Предатель», — подумала я тогда. Наш с ним волосок оборвался. Он ушёл к своей Римме. ⠀ Шлем из гардероба я забирать не стала. ⠀ Катрин (и клочок моей новой книги) #сомнойпишуткниги

Юра набрал номер, собирался позвонить, сделал глубокий выдох, попытался успокоить дрожь в коленях. Занёс палец над иконкой «Вызов» и в этот момент телефон в его руках зазвонил. Он машинально снял трубку. — Я вижу тебя из окна кабинета. Видок совсем не тот, какой был, когда ты ушёл от меня три минуты назад. Вернёшься? — У тебя разве нет других клиентов сегодня? — спросил Юра. — Нет. И никогда не бывает по понедельникам. Это мой выходной, — ответил психолог. — Значит… — Значит. Юра приволок себя в его кабинет. И, возможно, впервые за годы общения с ним просто молча рухнул в кресло. Просто расклеился, снял все заслонки. Психолог не стал смотреть на него. Он демонстративно развернул своё кресло к окну и, глядя в него, выражая тем самым готовность к любому результату своих слов, а, более того, абсолютную гарантированную приватность личных Юриных процессов, начал выдумывать историю. Его голос иногда прерывали всхлипы и глубокие выдохи. Психолог не обернулся ни разу. ⠀ Представь, что существует мир… там живут необычные люди. Рождаясь, им, пока они тёпленькие, вырезают сердца: специальные учреждения, родильные шатры, где всё поставлено идеально, как на абсолютно точном конвейере. От этой операции никто не разу не погиб. Таких случаев не было зарегистрировано. На место удалённого сердца ставили новое механическое. Девочкам с голубыми шестерёнками, мальчикам — с розовыми. И вразнобой ставили на них радары и маячки. Область в груди не зашивали. Хозяева тел меняли себе батарейки, подкручивали механизмы. Достигая определённого возраста у каждого хозяина такого сердца, была возможность включить радар на создание пары. «Щёлк», — он выходит в город, гуляет по улицам, и, если рядом есть сердечко, программно-спаренное с ним, оно начинает пищать. Так создаются семьи. И был возраст, в котором сама, по умолчанию, активизировалась яркая кнопка на сердце, которая просвечивалась через футболки и даже пиджаки. Верхняя одежда, конечно, скрывала этот маяк, но в другое время эта кнопка светила и манила. Лобой встречный мог ловко дотянутся до неё и прекратить жизнь владельца этого светящегося сердца. Обречённые на скорую смерть — ведь это развлечение для народа: почистить мир от «лишних», подвинуть соперников, — заклеивали кнопки лентами, обучались искусству обороны, но жизнь их становилась, как на иголках. В любейший момент: «Клац», — кофе на завтрак отменяется. И, конечно, были те, кого матери не доносили до роддомов. У самих рожениц идей оставить своему чаду человеческое сердце не было — они же и сами без сердец — но так случалось: «скорая» не доехала, спонтанные роды на лесной прогулке и так далее. А через даже пару часов после начала жизни делать такую операцию было не безопасно. Вот и оставляли живой уязвимый орган в груди. Люди с сердцами не считались инвалидами, но воспринимались существами опасными. Им выдавали лицензию «На нажатие». По достижении определённого возраста к ним приезжал Трижды Бессердечный (не спрашивай, почему так, это другая история) и они задавали один-единственный вопрос: «Сколько?». Человек называл число и ему выдавали лицензию с этой цифрой… с каждым нажатием число уменьшалось на один. Семей у сердечных не было — ввиду отсутствия нужного аргумента на спаривание: «Нет радара — нет пары». И, даже перещёлкав весь аппарат местного правления и родственников всей семьи понравившейся ему девушки, не вызвав этим самым ни одной слезы ни у кого, человек с сердцем не мог быть с ней: во-первых, у неё у самой не было никакого желания быть с ним, во-вторых, он сам не мог жить с такой ношей «чистильщика». Любой сердечный доживал свои дни в одиночку. — Юра, — спросил психолог, кресло к нему он не поворачивал, продолжал смотреть в окно, — какое число назвал бы ты? Подумай. Не спеши. — Ноль, я подумал, — ответил Юра после на самом деле внушительной паузы. — В этот ноль входит и твоё сердце?.. опустим детали, что у тебя оно и так живое. — Я понял… — пауза встала ещё дольше. Юра дышал. — Да. И моё. ⠀ Катрин (и клочок моей новой книги) #сомнойпишуткниги

Начало августа и мы с Ксю у меня в квартире. Мы вдвоём. Сидим у открытого окна, голые ноги сложили на подоконник. Тогда я призналась ей, что влюбилась в призрака. Она засмеялась, что это мой вариант здоровых отношений. Призрак вполне себе воплощённый в этот мир, но я не знаю, как встретить его снова. Первая встреча была внезапной и быстрой. — А он тебя тоже разглядел? Вы о чём-то поговорили? — спрашивала Ксю. Чуткая моя. Она уловила, что я не шучу, что меня реально поразило молнией и этот случай уникальный. — Нет… я его увидела, когда напугала своим возгласом. Это случилось в тот день, когда я переписывалась на ходу… — То есть сегодня? Мартыш, ты всегда переписываешься на ходу… — Нет. Когда меня пригласили на кастинг, я думала, что в качестве модели. Но меня позвали его провести. Вспоминай, — настаивала я. — Помню. Да. Ты ещё тогда на всю улицу прокричала: «Провести!» — Да. И когда глаза подняла, там его глаза на меня смотрели. И они такие… — Где «там»? — уточнила Ксю. — На улице! Где ещё? Я иду. Переписываюсь. Ору. Глаза поднимаю и с ним нос к носу. И тут его матушка, видимо, за ним семенит: «Юра… Юра…», — на выдохе выложила я всё. — И ты… тогда? — Да. Я запомнила его глаза. Хотя думала, что забыла. Но вот так… — я опустила ресницы и положила руки на сердце, — вижу его. ⠀ — Я знаю, что нам нужно сделать! — Ксю вскочила со стула. Стянула с тумбочки блокнот и ручку — мои вечные спутники. Подлетела ко мне, — Пиши. — Завещание? — уточнила я. — Письмо Деду Морозу пиши. Николаю Мирликийскому. — Это ты так бредом на бред… — начала я, но за блокнотом потянулась и ручку взяла. — А, знаешь что, я напишу. Август — самое время! ⠀ Ксю подсказывала мне на каждой строчке. И… мне было весело. «Дорогой Дедушка Мороз, привет! Это Марта. Я красивая и безбашенная. У меня есть сердце, и оно не свободно. В нём поселились глаза маль… парн… какого-то мужика из соседнего района. Они глубокие и спокойные. Я закричала прямо на улице, то есть взвизгнула, не гневалась, а его глаза остались спокойными. Он как океан в шумном мире. Тебе он теперь тоже нравится? Сделай так, чтобы мы ещё раз встретились. Целую. Твоя Марта. Сейчас август». ⠀ — Упаковывай, я отправлю в небесную канцелярию, — сказала Ксю. — Ты когда туда направляешься? У меня ещё пара… — Тихо. Сюда дала, — она протянула свою красивую руку, забрала письмо. «Вжу-у-у-у, — бегала она с ним по комнате, — вжу-у-у-у, — добежала до тумбочки, открыла верхний ящичек, — чпоньк!» — положила под другие бумаги. Закрыла. Села со мной рядом. — Как хорошо, что ты у меня есть. — Теперь встретитесь. ⠀ Катрин (и клочок моей новой книги) #сомнойпишуткниги

…картина, которая ни дня не пролежала в запасниках ⠀ Она создавалась добрым и умелым художником, у которого было две руки, и он задействовал их обе, создавая то, что ему виделось в воображении, на холсте. Он бережно смешивал краски, полоскал кисточки в чистой воде, не спал ночами, томился ожиданиями, во многом сомневался, но создал её и восхищался ею, пока она существовала в его личной мастерской. ⠀ Картину быстро заметили ⠀ Художник обещал её выдворить в свет, когда завершит. От него этого ждали. Он понимал, что это социальная норма. «Пожалуйста, она ваша», — он заплакал, обнял себя обоими руками и картина, которая пока не могла сопротивляться, подалась в чужие руки, в разные, неосмысленные руки. ⠀ В первый день картина вернулась к художнику. ⠀ У неё было много вопросов к нему и к миру, в который он её создал. Во второй день она пришла скучающей и уставшей: «Дорогой художник, обязана ли я радовать мир? Нужно ли мне соответствовать его ожиданиям? Я вижу, что от меня хотят, но, кажется, что не могу дать это людям. Что на мне изображено? А что хотят видеть другие?». На это художник, который начал уже работать обеими руками над новой картиной, отвечал то, что было у него на Душе, на сердце и в личном опыте. ⠀ «Так надо? — уточняла картина. — Как ты говоришь, так и надо жить?». А художник отвечал, что он так видит, но, как воистину надо, решить должна картина сама. Через время. Ведь она Картина жизни. ⠀ И картина начала искать… ⠀ За годы поиска она подходила к сотням зеркал, встретила тысячи глаз и ещё больше мнений о себе. Однажды, когда она попала под дождь и почти утратила полностью свою структуру, она вдруг почувствовала колоссальное облегчение — рамка-багет перестала стягивать её края, она начала терять понятную и привычную форму. Но вскоре, когда дождь перестал и она сумела добраться до сухого места, люди, в том числе и сам двурукий художник, испугались за неё и поспешили привести её в норму. Тогда картина решила, что попадёт под дождь как-нибудь втихаря, чтобы снова прожить это приятное ощущения ломающихся рамок и очертаний. И это стало её целью. ⠀ «Я живу, как все картины, я делаю то, что от меня хотят люди, я произвожу правильное впечатление, но всё это ради того, чтобы однажды надо мной пошёл дождь и я…» ⠀ Однажды, когда картина вернулась домой, она застала впавшего в отчаяние художника. Он лежал на полу и не мог пошевелиться. Художник лишился одной руки и другой миниатюрной картины, над которой успешно работал многие годы. Их не стало. Художник думал, что и сам погибнет от горя. Но картина легла рядом с ним и дышала с ним одним дыханием, и читала ему сказки, которые он когда-то читал ей, а главное, она собирала его слёзы, которые он лил непрерывно. ⠀ Картина вобрала в себя столько влаги, что полностью размякла ⠀ «Дорогой художник, я разрушаюсь. Не плачь, я останусь с тобой. Я не сгину. Я вполне реальна, но я хочу разрушиться, я хочу перестать быть картиной, — она почувствовала, как оседает холст, освобождаясь от рамок, она увидела, как перестал плакать художник. — Я вижу вопрос в твоих глазах, ты хочешь понять, кем же я буду теперь?.. я вижу эти вопросы в глазах других людей, умею распознавать… и кажется мне, что я становлюсь самой жизнью. Я хочу просто жить. Не выполняя функции, не отвлекая собой, не развлекая, не загораживая…». ⠀ Художник воспрял Он присел на пол в мастерской. Пошевелил оставшейся рукой и озвучил мысль о том, что и без рук люди могут жить. А у него осталась рука и такая замечательная … — он хотел сказать «картина», но осёкся, — жизнь. ⠀ Катрин (и клочок моей новой книги) #сомнойпишуткниги #Звёздные_Чертоги #Следуй_за_Штормом #Трактир_Лапка_Горностая