Пишущий редактор. Катрин Аполлонова

Я вот такой родилась… Благодаря людям и Пути, по которому иду, я всё ближе к себе. Это странная личность с особой грацией. * Как бы своей хорошей и «справедливо осуждающей» фигурой снова не начать её корректировать?.. — продолжать свой настоящий Путь. Творчество меня к нему возвращает. Добрые разговоры о ценном. И плавный контакт с чувствами… Это непросто. Но возможно. * Вот эта ведёт с собой: Творящий поток для начинающих писателей: 8 сентября; Творящий поток для продолжающих пишущих: 11 ноября; Творческий завтрак: 16 сентября; Мастер-классы по вязанию: 17 сентября, 16 октября. О чём подробнее рассказать? Это всё почти об одном: жить собой и делать шаги к себе. Нужна смелость, желание любить себя и немного времени. * Видео: проект Анна Комкиной @annakomkina В кадре: Катрин Аполлонова #сомнойпишуткниги @

Кое-что о писательских кризисах Вот, как они проявляются. Варианты: ⠀ 1. Я пишу роман и я уже знаю, какая сцена будет следующей. Особенно интересно для автора, когда это сцена не для движения сюжета, а для выравнивания композиции. Если сюжет — ответственность, особая форма концентрации. То по композиции мы идём тяжёлой поступью в не зашнурованных ботинках художника. ⠀ Где кризис? Если сцена боли, её и носить в себе тяжело, и выписывать трудно. Нужно взвесить: что больнее — носить в себе сцену, которая канючит и давит или выписывать её сквозь туман отключающихся глаз. ⠀ Кризис — это перелом. Выбор должен быть сделан. ⠀ 2. Ещё кризис: проживать каждую строку глубинными слоями своего существа, а потом отвечать на вопрос «Это всё правда?» — выученным «Нет». ⠀ Потому что не понятно, правда это или нет. Автор прожил. Значит, правда. Было ли это на самом деле? Точно нет. ⠀ Память хранит только 35% воспоминаний. Даже если быль описываем, она верна тому, что было меньше, чем наполовину. Даже факты. ⠀ 3. И под завязку (их ещё много, но я этим завершу): отвечать на вопрос о занятости: «Я писатель». Смотрят на длинноногую блондинку — и пусть, что мне сорок — и строчат правильные ответы в тестах на банальное мышление. ⠀ — А какой писатель? — Постмодерн. Авангард. Импрессионизм. — Это же живопись… а что ты пишешь? — Я всё пишу. — Понятно. ⠀ И вот здесь точка кризиса: а кто я есть на самом деле? Жажда проявить себя провоцирует выход из темницы бесчувственности, а это… такой кризис, что дальше ехать некуда. ⠀ Поэтому, попадая на день по три-пять раз в ту или иную точку кризиса, я решила: я продолжаю. ⠀ 11 ноября открываю трёхмесячный обучающий поток: «Сказ: соль и перец». ⠀ По результатам его желающие могут разместиться в сборнике, который буду создавать я. ⠀ Мы с авторами, с которыми пишем, уже создали два сборника. Наше наследие: «Наяву» «Рассказываю» ⠀ Приступаем к новому 11.11.26 Но на этот раз я хочу пригласить и опытных, и своих, и тех, кто никогда не писал, но чувствует, что хочет. ⠀ Пройдем вместе путь от создания персонажа до осознания и формирования его пути. Расскажу базу и больше. ⠀ У кого-то (так тоже было) в процессе может родиться свой роман, своё большое, готовое произведение — подскажу с публикацией. Если же сказ, соберёмся в сборник. Вместе теплее. ⠀ Запись открыта. По стоимости сориентирую в личных сообщениях. ⠀ Катрин #сомнойпишуткниги

Мне исполнилось девятнадцать. В то утро отец разбудил меня громким стуком в дверь. Он купил мне подарок и ему не терпелось его вручить. — Мартышка, просыпайся! — колотил он в дверь. ⠀ Я поняла, чем вызвано его нетерпение и моментально поднялась. В одной пижаме вышла из своей комнаты. ⠀ — Паа… — тянула я. — Это тебе! — он грохнул передо мной большую спортивную сумку. — Не думай, там не хоккейные доспехи, но что-то похожее на них. Это была одежда мотоциклистов. Яркая, стильная, но… не моя. — Пап, ты шутишь, — уж чему он меня научил, так это быть честной, — я не сяду за руль байка. — Ты видишь там руль? — отец заглянул в сумку. — Мой подарок — это экип… — Да, но я хотела… — То, что ты хотела я тоже купил. Там, — он небрежно махнул рукой в сторону кухни, — дождётся! — Если я это надену, я могу пойти на кухню? — уточнила я. — Да! ⠀ Там меня ждал набор фарфоровой посуды. Тонкий, нежный. Он мне так нравился. Я мечтала о нём. Берегу его до сих пор, хотя пью из него чай и угощаю друзей постоянно. Целый. Как и моя память о тех днях. ⠀ Мы выбежали с отцом во двор. Там был припаркован его байк: «Прыгай, Мартышка», — и мы понеслись по городу! Быстро покинули его черту и гоняли быстрее ветра. Я вцепилась в него, как настоящая мартышка. ⠀ Скоро я привыкла к этой скорости. Мы ездили с ним на мото-праздники и фестивали. Мало с кем общались, но ему нравилось теряться в толпе. Мне тоже. Кстати, так я и стала фотомоделью: мои первые пробы в этом деле — мото-тема. Меня увидели на одном из фестов. Я согласила позировать. Папа был рядом. Первый плакат со мной. Первый каталог. Я нашла не путь, но ручеёк. ⠀ Однажды мы сидели с ним во дворе дома — наша добрая утренняя традиция. Я собиралась на учёбу. У меня была изящная сумка через плечо и огромный мотошлем в чехле. Так и ходила. Физкультурник же — не сложно. В универ шла пешком, а вечером отец забирал меня на байке. Шлем дожидался меня в гардеробе. ⠀ — Марта, — начал он, а я напряглась: по имени он называл меня редко, — знаешь, я иногда представляю, как разгоняюсь на байке… впереди солнце, позади вся моя жизнь и я улетаю в закат, как на пегасе. А там меня встречает Римма. ⠀ Римма — это моя мама. Меня назвали Мартой не потому, что я родилась в марте (я, кстати, в октябре родилась), а потому что мои родители Артемий и Римма. Получилась комбинация? Мамы не было с нами уже пять лет. ⠀ — Пап, мне только двадцать… — Через месяц двадцать один. — Не оставляй меня, пожалуйста. Я не готова, — сказала я напрямую. Эти шуточки байкеров… — К этому не можем быть готовыми. Мы всегда живём на волоске. Хрупкие мы. — Пап! Не уезжай в закат! Прошу… ⠀ Я вытянула у него обещание, что он приедет за мной в универ сегодня. Заберёт с учёбы. А ночью — я так решила, — выйду во двор и уничтожу этот байк. Не знаю, чем. ⠀ Я, как деревянная, поднялась со скамейки, где мы с ним сидели и, хромая на обе ноги, пошла в сторону универа. Я оглянулась. Он смотрел на меня и улыбался глазами-лучиками. Одними губами произнёс: «Пока». ⠀ Весь день была как на иголках. ⠀ Вышла вечером на крыльцо, где мы встречались. Там меня ждала патрульная машина: «Марта Артемьевна?..», — направился ко мне один в форме. «Предатель», — подумала я тогда. Наш с ним волосок оборвался. Он ушёл к своей Римме. ⠀ Шлем из гардероба я забирать не стала. ⠀ Катрин (и клочок моей новой книги) #сомнойпишуткниги